林墨推开第三扇门时，下意识地打了个寒颤。

门後的空间没有光，只有一种透骨的、如冬夜般的寒冷。随着他走进去，脚下发出细碎的声响——那是枯叶被踩碎的声音。当视线逐渐适应黑暗，他看见前方有一盏孤零零的路灯，路灯下有一张长椅。

长椅上坐着一个老人。

那老人穿着一件洗得发白、边缘磨损的旧大衣，身旁放着一个破旧的布袋。他的背深深地弯着，手缩在袖子里，正对着掌心哈气。

林墨的呼x1停滞了。那是他。

那是八十岁的林墨。没有家，没有亲人，没有存款，病痛缠身，独自在寒冷的深夜街头流浪。这幅画面在他脑中排演过几千遍，现在，它就在眼前。